« Nous déplorons cette perte importante qu'est pour nous la mort de Louis, ... » Sur la voix du prêtre récitant, morne, son Alea Jacta Est, récital de la mort, Alexandre fixait le cercueil de son grand père, qui était bien plus encore pour lui qu'un simple ancêtre. Il écoutait la voix du religieux sans l'entendre, il n'avait aucune croyance, simplement des idéaux, et encore, il ne croyait pas à leur réalisation probable ... Il n'était pas triste, pas encore, mais plutôt troublé. Quelques jours plus tôt, dix minutes avant que sa seule famille ne disparaisse, il s'était agrippé à son bras et l'avait attiré à lui afin de lui exprimer le plus simplement du monde qu'une légende qu'on lui racontait depuis qu'il était jeune enfant, bien avant la mort de ses parents et grands parents, n'était pas une simple légende, mais une façon de vivre existant. Il ne cessait de faire tourner ces derniers mots dans sa tête, il ne pouvait les oublier, et la mort de son tuteur ne pouvait que l'encourager à y penser. La mort ... On lui avait pourtant raconté des légendes sur les pouvoirs de résurrection de certains moines, mais pourquoi fallait-il que ce soit une autre légende qui s'avère être réelle, et pas celle là ? Il aurait au moins pu faire revenir son grand père ...
Une petite fille lui tira sur le bras, il la regarda, les yeux vides, avant de sortir de ses pensées.

« Alexandre ! Alexandre ! Pourquoi ils ont mis Louis dans une boite ?
- Louis nous a quitté, Cindy, il n'est plus parmi nous, il ne sera plus parmi nous ... »

Devoir exprimer la chose avait émis un haut-le-coeur au plus profond de ses entrailles, il devrait s'y faire, dorénavant il était seul.
La petite fille le regarda quelques secondes avant de s'éloigner sans comprendre, envisager la mort n'était pas évident pour un enfant. Comment expliquer qu'une personne puisse être présente un jour, parler avec nous, et ne plus exister à partir du lendemain ? Comment envisager de devoir faire une croix sur le visage d'une personne, se dire qu'on ne pourrait plus en approcher ? Et pourtant ...
Alexandre l'avait fait, déjà, pour ses parents et sa soeur. Il était rentré un soir de l'école primaire comme il le faisait tous les jours, mais cette fois quelque chose était différent, l'air n'avait pas la même odeur ... Il avait déposé son sac dans l'entrée, et appelé sa mère et son père ... sans réponse. Il s'était avancé dans le couloir jusqu'à rejoindre la cuisine. En faisant le tour du meuble central de sa cuisine provençale, il avait pu découvrir une chose qui l'avait marqué à vie ... sa mère couchée sur le sol. Il lui avait parlé, de longues heures, pleuré pour qu'elle lui réponde, jusqu'à ce que les secours arrivent, huit heures après. Le cadavre de son père avait été découvert dans le jardin, entre deux rosiers. Il s'était retrouvé seul parmi les secours et les véhicules de police, tout gyrophares actifs. Il avait fini par être confié à son grand père par une assistante sociale, il était la dernière personne portant son sang. Aucune tante, aucun oncle, une grand mère décédée d'une crise cardiaque commune, et ses grands parents maternels morts dans un accident de voiture, percutés par un camion à grande vitesse, alors que sa mère n'avait qu'onze ans. Il n'avait que huit ans à l'époque, et aujourd'hui, avec ses vingt et un ans, du haut de ses un mètre quatre vingt neuf, autant dire qu'il appréhendait la vie de façon différente.
Il fut réveillé d'une dernière secousse, le prêtre prononçait son nom, et tout le monde le regardait. Le moment fatidique était arrivé : il devait désormais jeter la première terre sur le cercueil de son grand père...